Les burnous ouvragés

Dans le dédale des bureaux de longs lambeaux de bure

Ornent les porte-manteaux.

Par les portes entrouvertes

On voit

Des burnous ouvragés ourler les secrétaires

Aux becs de buses usés.

Ombre III

L'ombre n'existe que dans la lumière qu'elle fuit.

L'ombre peut être propre, très propre, 

Sinon elle est portée comme un habit d'usage

Qui nous fait rehausser.

Photo Alex Croquelois Fragment

L'ombre illumine le trait pour le faire suave ou fracassant.

L'obscurité, elle, est absence de lumière. On ne peut pas l'éclairer.

On la trouve dans les trous profonds, les caves, les cavités, les grottes.

A la grotte du Brandt j'ai souvent contemplé la vraie  obscurité. Les enfants qui m'accompagnaient ne pouvaient la supporter plus que quelques secondes. Au-delà il fallait qu'ils crient.

La grotte du Brandt

Comme un nuage obombrant la rivière

La tristesse a gagné son visage

Au rivage des pleurs

Succédera je l'espère

Le livre des sourires sans age.

Ombres 2

 L'ombre qui est absence se matérialise par une silhouette mince , sans épaisseur, portée par une surface qui la reçoit.
Cette apparence, hiéroglyphe de l'objet qui la crée, peut égarer l'esprit.

 Elle peut l'emporter vers des régions où la lumière, trop longtemps parfumée d'innombrables étincelles, masque les idées.

On reconnait un véritable moine lévitant à la séparation d'avec  son ombre. La méditation ou l'insouciance conduisent au détachement..

Ombre I

OMBRE I

On dit que l'ombre est absence de lumière comme le mal est l'absence de bien.

La chanson dit: " Je serais l'ombre de ton ombre."

Que serais-je?

Pourrais-je me reposer à l'ombre de ton ombre?

Et à l'ombre de tes yeux?

Les créatures de l'ombre fourmillent d'envie de lumière.

Sous la roche plate, elles vivent pressentant la clarté fulgurante.

Si vous soulevez le caillou, prière de le remettre à l'endroit.

Sans trop perturber le Monde on peut quand même le regarder, l'observer, l'aimer et peut-être le comprendre.

Le phare de Walde

Le phare de Walde

Bien campé sur l'estran, c'est un phare

Qui n'est plus qu'un écho sur les écrans radars.

Sa rouille qui, (jusqu'à quand?)

ronge et orne ses sept quilles

N'impressionne plus guère

Que les phoques qui roupillent

En pensant à la guerre.

les rares oiseaux qui me visitent sont chauves

Je n'échappe pas au tourment.

Nous devons jaillir.

Les portes de bronze glacé sont fermées aux poètes.

Comme une odeur de pétale dans la pénombre

Sa silhouette ravagée chamboule mon ordinaire.

Et son maquillage au brou de noix

Qui lui donne un petit air boucané

ça sent l'amertume.

Même sous un éclairage a giorno

Elle n'inspire ni la révérence

Ni la génuflexion.

Ses cheveux peignés à coups de grisou

Lui donne un air morose

Même sans épreindre ses sucs

ça sentait la dévastation,

Comme une odeur de pétale dans la pénombre.