A l'oeil

D'un clin d'oeil entoptique

Sans ciller elle observe
Elle scrute sans bigler

Elle mile sans loucher

Elle a l'oeil américain.

Coco Bel-Oeil

Droit comme un I

La regarde et sourit.

Il cligne aussi

Les forces ocellées

Plume au visage de pluie

Tu ploies sans te plaindre

Mais ton front fait des plis

Je croise des forces ocellées

Qui jouxtent des visages croisés.

Leurs ombres réciproques s'embrassent

Tout est parsemé de lucioles.

Et ces forces haut scellées sont des risques

Ils  courent le long des murs.

Je les prends!

Le Sismographe

Le Sismographe ne répond plus

Si on l'interroge il fait la sourde oreille

Il se désintéresse de notre sort

On a trop tiré sur la corde

On a voulu trop amasser

Le souffle n'y est plus

Futiles, légers, ballottés par des riens

On se cabosse

Le Rêve

 Le rêve est une porte-fenêtre qui s'ouvre sur le fourbi,
Le bazar, le bastringue, le boui-boui,
Le tohu-bohu, le tintamare.
On y entre tête basse.
Le seuil franchi c'est le désastre durant la tempête.
Au réveil parfois cette porte reste entrouverte
Et tout est envahi.

Le rêve est un puit ouvert sur les abysses

On y descend dans un panier lové comme un escargot dans sa coquille.

La lumière est vert-diaphane

Les créatures opaques et archaïques.

Le rêve cet escalier qui conduit au sommeil

Est une échelle que l’on grimpe en soufflant

En haut il y a la porte-fenêtre

Qui donne sur le puit.

Monite ou le Temps enroulé

 La Monite, une personne bien enroulée, hante les falaises d'argile et de craie.

Adolescent, j'arpentais les grèves du cap de La Crèche 

Où je cherchais sur les dalles éboulées

Les signes de son passage.

Ah! Monite.

Je recopiais dans mes carnets les hiéroglyphes gravés dans le grès.

Je les apprenais à mémoire et me les récitais

Couvrant le bruit des vagues fracassant les rochers.

Fugace, évanescente, elle ne laisse que des traces

Pétroglyphes enroulés, Spirales cannelées à son image.

Avant, bien avant les ombres étaient droites 

et les profils horizontaux.

On se sentait léger.

Les animaux, les plantes se courbaient à votre passage.

Vous étiez leur ami, leur frère.

Les eaux du ciel nous caressaient

Nous croissions

L'oreille est l'oeil du Temps

Le crabe et le papillon

Au pied d’une falaise blanche la mer battait

Et rebattait de gros blocs écroulés.

Un crabe s’épuisait  à vouloir grimper

Sur des rochers tapissés d’algues humides.

Le ressac l’écartait et l’écartait encore du poste convoité.

Un papillon frivole voyant le lourdeau encombré 

Pattes, carapaces, pinces inutiles.

Lui tint à peu près ce langage :

Que vous sert votre armure, votre force, votre ardeur

Si vous ne pouvez jouir de l’endroit désiré ?

Disant cela, le papillon virevolte autour du tourteau

Se moque, le raille et le nargue de ses cabrioles.

Il s’approche tant et si bien qu’une lame

Plus forte l’inonde et le trempe entièrement.

Le voilà mouillé, transi, ballotté dans les remous,

Prêt à sombrer comme un navire dégréé.

Le crabe alors lui dit :

Que te servent ton aisance, ton arrogante légèreté

Te voilà trempé, en péril,  bientôt prêt à couler.

Rengorge ton orgueil, grimpe sur mon dos

Au hasard d’une vague si tu le peux et je t’en sortirais.

Chétifs, malingres, costauds ou vigoureux

 Plutôt que de se moquer il se faut entraider.

Le Père Flexible

Au bord de la tempête, les tourbillons enveloppent le Père Flexible

Au bord de la tempête

 Laissons nous porter par le temps

Forçons les fissures qui mènent aux plaines doubles

Riches des récoltes à venir.

Empruntons les chemins qui mènent aux puits

Ouverts sur des nappes rutilantes et salubres.

Ne nous lassons pas du vent

Qui couvre nos propos indignes

Et agace les oreilles des mornes et des trotteurs d'azur. 

Carguons nos lourdes voiles ambrées.

Elles nous porteront aux Forts où se règlent les comptes

Où se paient les reliques de vies faibles.

Au pied de leurs murailles de grandes armoiries

Battues par les flots

Montrent l'ancienneté des lignées qui gouvernent 

Les pauvres créatures ballottées par le temps.

Le Père Flexible résiste au vent

Ramassons nos effets, faisons nos balluchons

Alarguons nous des côtes infestées.

Naviguons au près de ceux que nous chérissions

Ceux qui ont fuit les rives désolées de pays dévastés.

Nous les côtoyions déjà les yeux emplis

De l'embrun des vagues qui s'écrasent sur nos coques.

Chantons contre le vent ces ballades tristes et douces

Poussons les cris de joie qui couvriront le tumulte.