Les perfides souillons préfèrent l'arôme bas
Et leurs genoux cagneux cognent les murs crépis
Leurs sacs sont pleins de mensonges rabougris
Leurs bustes flétris n'émeuvent que des ombres.
La rumba c'est autre chose
La rumba
C'est le cartilage des anges
La carrosserie rutilante de bolides enhardis
Des courses effrénées dans la savane orange.
La rumba
C'est Michel-Ange contre un marbre endormi
C'est un feu d'artifice qui pète dans un taudis
C'est l'éponge au fond de l'eau
Qui contemple le ciel.
