Les cadres vides sont pendus aux murs blancs,
Le bruit du ressac rehausse l'absence et l'éclaire.
Rien n'est jamais rien,
C'est une raclure du vide, une rayure sur du vent,
Une rature escamotée.
Peu c'est autre chose.
Peu qui n'est pas beaucoup
Est peut-être déjà trop.
Moins nous suffira sûrement
Moins que rien nous conviendrait encore
Si nous trouvions les fils dissimulés
Qui conduisent aux sources arides et claires.
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